Ay mama no hay que llorar

QuixoteLlora
Intenta no meter
la cabeza en la olla
El agua hirviendo
Les pommes de terre en vibrant
Mirando
Fijamente
Llora
Puta
Llora Llorona

Intenta no hervir
Las lágrimas en la cabeza

El (h)uso de la memoria

Encuentro las tintas chinas de mi madre. Encuentro las pinturas acrílicas de mi padre. Encuentro los objetos. Sus manualidades. Recuerdo sus hobbies. Encuentro su aerógrafo y una hoja escrita por él. Me duele.
Organizo el mueble antiguo de la cocina, que ahora está bajo la ventana de la galería adosada a mi habitación. Intento colocarlo todo y agruparlo por tipos. Sin éxito. Los botes tóxicos se juntan con las acrílicas de mi padre, mis pinceles con las tintas de mi madre, los óleos con la cera de abeja, la caja de herramientas con el Blanco de España[...]. Abro los cajones y un potaje digno de los abuelos que no tengo alimentará mi estancia junto al mar.
Este lugar. Me duele. Porque lo ambiciono.

Me vuelvo a la arena junto a mi mamá

Nómada. Emigrante. Abandono la ciudad púrpura.

Conversar, negociar y planificar sí, pero decidir no.

Juro que si pudiera,
os comería las entrañas.

move over...

Un billete de 5 euros por cada mano.
Un hijo varón por cada ovario.
La Gitana predice. Versa agarrando y apretando.
La que traerá los penes a la familia.

El grito y mi desesperación

El absurdo se ríe a carcajadas. No sabes nada, dice.
Entre risas que le producen lágrimas.

Y la muerte, incluso.

Los que vencen,
cualesquiera que sean los medios empleados,
nunca se avergüenzan.

Nicolás Maquiavelo



Tu tumba y nos tumbamos.
Tu muerte. Y seguimos vivos.